tag:blogger.com,1999:blog-141976262024-03-13T06:08:20.623-07:00Music is your only friendUntil the endOrnellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comBlogger278125tag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-83109149593868952642009-10-30T17:26:00.000-07:002009-10-30T17:27:16.343-07:00¿Y si quiero abarcar mucho y apretar poco?<div><br /></div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-70225216191095289442009-08-27T20:57:00.000-07:002009-08-27T21:00:37.406-07:00y de repente, pienso algo y el día, la vida, no se me hacen imposibles, hoy la noche no va a estar mal.<div>tengo cigarrillos.</div><div>voy a fumar</div><div>y me chicaneo a mí misma "¿Eso te aliviana la existencia? feíto, eh"</div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-81678968557372736692009-08-08T14:31:00.001-07:002009-08-08T14:31:30.030-07:00portmanteau<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande'; color: rgb(51, 51, 51); font-size: 11px; "><div class="text_wrapper" style="margin-right: 23px; overflow-x: hidden; overflow-y: hidden; ">me seducan los maralagos en los que udos invechan y maralagan, por supuesto, con las lembras del jedioma.</div><div><br /></div></span>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-91303025981319231742009-07-25T10:15:00.001-07:002009-07-25T10:15:34.326-07:00<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana; font-size: 11px; line-height: 14px; ">quiero ver las culpas sobre la mesa de otros que no son yo</span>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-26695663800003299862009-07-12T13:43:00.001-07:002009-07-12T13:43:35.624-07:00<div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande'; font-size: 11px; line-height: 14px; ">...en una ocasión, imagínese usted, en Drohobycz, llegó una actriz de gran lujo, ¡toda una fiera! un día en el autobús por casualidad le acaricié la mano, oh señoritín mío, qué delirio, qué frenesi, una excitación indescriptible, un deseo loco de volver a repetir aquel acto, ¿pero cómo?, ni hablar, imposible, hasta que finalmente, en mi amargura, se me ocurrió una idea astuta: ¿por qué has de buscar otra mano cuando tú mismo tienes dos?, no me lo va a creer, pero con cierto adiestramiento se llega a tal perfección que una mano puede excitar a la otra, por ejemplo, bajo la mesa, cuando nadie ve, y también si vieran, qué importa, las propias manos pueden tocarse y también tocar las caderas, uno puede tocarse una oreja con el dedo, el placer de hecho es cuestión de voluntad, de intención, si usted se las ingenia encontrará un mundo ilimitado de diversiones en el propio cuerpo, no pretendo que demasiadas, pero siempre es mejor algo que nada, claro que preferiría una odalisca..., pero como no la tengo...<br />Se levantó, hizo una reverencia y canturreó:<br /><br />¡Cuando no tienes lo que amas,<br />entonces ama lo que tienes!</span></div></div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-38447844709759225262009-07-11T02:57:00.000-07:002009-07-11T07:45:20.378-07:00Por consiguiente, no me puedo quejar. Algo me ha dado la vida. Otros han obtenido más, ¡qué se le va a hacer!, pero, veamos, ¿quién me garantiza que hayan tenido más? Cada uno cuenta historias, presume que si con ésta, si con aquélla, en realidad es algo que uno nunca sabe, de vuelta en la casa te quitas los zapatos, te acuestas contigo mismo, ¿entonces?, ¿a qué viene toda esa palabrería?, en vez de eso, yo me dedico a proporcionarme mis pequeños placercitos, no sólo los eróticos, me advierto como un príncipe también con las bolitas de miga, o limpiando los <i>pince-nez</i>; por lo menos durante dos años he practicado esta diversión, los otros me llenan la cabeza con asuntos familiares, de trabajo, con la política, y yo, como si nada, limpio mis <i>pince-nez</i>...¿qué decía?, ah, sí, no puede imaginarse cómo uno se agiganta con esas pequeñeces, es increíble, el hombre se convierte en cíclope, se siente un país entero bajo la planta del pie y es como si estuviera a centenares de kilómetros de distancia, en las fronteras sudorientales, además el talón del pie puede proporcionar también algunas satisfacciones, todo depende de la intención, del punto de vista, ¿me entiende?, si un callo puede producir dolor, por qué entonces no ha de proporcionar también placer? ¿Y el deslizar la lengua por entre las barreras de los dientes? Así, pues, decía...en el epicureísmo, es decir, el placer puede ser de dos tipos, <i>primum</i>: jabalí, toro, león, <i>secundum</i>: pulga, mosquito,<i> ergo</i>, puede ser en grande y en pequeña escala; si se trata de este último tipo, entonces se requiere una capacidad especial para microscopiar, para disgregar, es necesaria una justa división, si come un caramelo, las etapas pueden ser las siguientes:<i>primum</i> tomarlo, <i>secundum</i> desenvolverlo, <i>tertium</i> llevárselo a la boca, q<i>uartum</i> jugar con la lengua, con la saliva, <i>quintum</i> tomarlo con la mano, observarlo, <i>sextum</i> triturarlo con los dientes...para quedarnos sólo en el ámbito de esas cuantas etapas, como ve, uno puede pasarlo sin dancings, ni champagne, cenas íntimas, caviar, escotes, frufrús, medias de seda, pantaletas, senos, sin arquear el cuerpo, sin ayuntarse, ja, ja, ja, ay, ay, ¡cómo se permite usted!, ja, ja, ja, ay, ay, ay, jo, jo, jo, ju, ju, ju, acariciar una nuca. Me quedo en cambio en la casa, con la familia, cenamos, converso con los huéspedes, y no obstante disfruto en secreto de deleites dignos de un café cantante parisino, calladito, calladito. ¡Veremos si logran descubrirme! No, jamás me descubrirán, ja, ja, ja. Todo consiste en saber conformarse internamente con placercititos, con deseititos, que son como abánicos de pluma dignos de la corte de Solimán el Magnífico. Los golpes de cañón son importantes, pero también lo es el tañido de las campanas.<div><div><br /></div><div>Cosmos, Witold Gombrowicz</div></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_5CZ_B3uX_2Q/SlhukQ18HxI/AAAAAAAAAII/9VcrZxxJx00/s1600-h/nickcave.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_5CZ_B3uX_2Q/SlhukQ18HxI/AAAAAAAAAII/9VcrZxxJx00/s320/nickcave.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357153326032756498" /></a>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-28658920282690311112009-07-11T02:54:00.001-07:002009-07-11T02:54:20.885-07:00<span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; font-size: 13px; -webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; ">I accept chaos. I hope it accepts me.</span>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-8474569875407127062009-06-28T22:54:00.001-07:002009-06-28T22:54:15.105-07:00Tal vez me extrañe en el asiento de acompañante.Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-59354294470527545762009-06-28T22:48:00.000-07:002009-06-28T22:49:44.580-07:00Dichosos los que conocen la esclavitud del mar. Felices los siervos de la tormenta. <i>Ellos no conocen la mediocridad del límite.</i><div>P.O.</div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-38541734841975907582009-06-28T16:48:00.000-07:002009-06-28T16:53:05.908-07:00después de un par de casos, lo descubro: me van los parcos.<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>enamorar a un parco es como tratar de conquistar a un puto: no tiene sentido.</div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-44556006045708277342009-06-10T00:41:00.000-07:002009-06-10T00:43:47.892-07:00Tengo la fórmula de la casifelicidad<div><br /></div><div>sí, faltan los besos</div><div><br /></div><div>no, no está tan mal</div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-74316071232355677662009-06-10T00:40:00.001-07:002009-06-10T00:41:29.596-07:00Estoy bien, estoy mucho mejor.<div>Hoy volví a cometer el mismo error, pero no me puedo quejar, las condiciones me eran favorables. Que de esta vez no pase depende de mí.</div><div>Un peso menos, a ver cómo termina esta etapa.</div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-19666287245402075942009-05-21T23:13:00.001-07:002009-05-21T23:13:24.705-07:00<span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; font-family: Arial; font-size: 13px; white-space: pre; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; ">Mi cuerpo es un niño encaprichado, mi lenguaje es un adulto muy civilizado...</span>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-54009826172065670052009-05-21T23:07:00.000-07:002009-05-21T23:13:03.878-07:00<span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; font-size: 13px; ">...<em style="font-style: normal; text-decoration: inherit; ">de modo que una larga serie de contenciones verbales</em><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"> </span>(mis "cumplidos") podrían de repente explotar en una revulsión generalizada: una crisis de llanto (por ejemplo), ante los ojos atónitos del otro, vendrá a aniquilar bruscamente los esfuerzos (y los efectos) de un lenguaje largo tiempo vigilado. Estallo: <span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;">conoce pues a Fedra y todo su furor.</span></span>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-20745437027893559832009-05-10T16:52:00.000-07:002009-05-19T14:47:22.730-07:00ser un emigrante, ese es mi deporte"Tenés esa costumbre de irte sin avisar.<br /><br /><br />Como ahora."Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-89806312374946059772009-05-07T17:20:00.001-07:002009-05-07T17:27:18.670-07:00Ornella è il vero personaggio diabolico, portatore di morte.<div>Descubrí que hay un personaje con mi nombre en una obra de Gabriele D'Annunzio: La figlia di Iorio.</div>Por cierto, un poco de pensamiento mágico no viene mal después de tanto Sarmiento, Alberdi, Ramos Mejía y Justo.Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-10613538545797695252009-05-04T21:41:00.000-07:002009-05-04T21:44:23.405-07:00300Cuando estás tan emocionada con algo que se lo mostrás a tu mamá, quien te dice que después lo ve, y a tu hermano, que lo va a ver solo...ese es el momento en el que considerás que no estás taan bien sola.Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-16961964477193047602009-04-29T22:51:00.000-07:002009-04-29T22:52:07.715-07:00confunden buena onda con confianza y cariño.Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-26724078233143094192009-04-29T16:27:00.001-07:002009-04-29T16:33:06.190-07:00Soy ubicada. Manejo bien la distancia (a veces demasiado). <div>En los transportes públicos me vuelvo odiosa. En la facultad quiero ser anónima. En los encuentros culturales me suelo sentir incómoda. </div><div>¿Por qué la gente insiste en joderme a mí?</div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-81695528716779616742009-04-16T19:44:00.000-07:002009-04-16T19:45:04.758-07:00“To love is to suffer. To avoid suffering, one must not love. But then, one suffers from not loving. Therefore, to love is to suffer; not to love is to suffer; to suffer is to suffer. To be happy is to love. To be happy, then, is to suffer, but suffering makes one unhappy. Therefore, to be happy, one must love or love to suffer or suffer from too much happiness.”Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-68272835223482495802009-03-29T22:30:00.000-07:002009-05-24T13:30:33.504-07:00Notas sobre la pestePeste, s. (del latín pestis, plaga, peste; de donde pestilente, pestífero; la misma raíz que perdo, destruir [PERDICION].) Una plaga, pestilencia o enfermedad epidémica y mortífera; toda cosa nociva, maligna o destructiva; persona destructiva y maligna.<br /><br />la peste es, en cierto modo, un ser muy superior a nosotros: sabe dónde encontrarnos y cómo... normalmente en el baño o en plena relación sexual, o dormidos. Hace muy bien también lo de cazarte en el cagadero a media cagada. si ella está a la puerta, puedes gritar: «¡por Dios, espera un momento, no fastidies, ahora mismo salgo!». pero el sonido de una dolorida voz humana no hace más que alentar a la peste: su llamada, su campanilleo, se hace más animado. la peste suele llamar y campanillear. has de dejarla entrar. y cuando se va (al fin), estás enfermo una semana. la peste no sólo te mea el alma... hace también magníficamente lo de dejarte su agua amarillenta en la tapa del water. deja apenas lo suficiente para que se vea; no sabes que está allí hasta que te sientas y es demasiado tarde.<br />a diferencia de ti, la peste tiene tiempo de sobra para fastidiarte. y todas sus ideas son contrarias a las tuyas, pero ella nunca lo sabe porque habla constantemente y aun cuando aproveches una oportunidad para discrepar, la peste no oye. la peste jamás oye tu voz, en realidad. sólo es para ella una vaga zona de ruptura, después prosigue su diálogo. y mientras la peste prosigue, te preguntas cómo es que siempre consigue meter sus sucios morros en tu alma. la peste tiene también muy clara conciencia de tus horas de sueño y te telefoneará una y otra vez cuando duermes y su primera pregunta será: «¿te desperté?». o irá a tu casa y estarán todas las persianas echadas, pero ella llamará y llamará salvaje, orgiásticamente. si no contestas, gritará: «¡sé que estás ahí! ¡he visto el coche fuera!».<br />esos destructores, aunque no tienen la menor idea de tu forma de pensar, perciben que les detestas, pero por otra parte esto no hace más que estimularles. comprenden también que eres un determinado tipo de persona: es decir, ante la disyuntiva de herir o ser herido, aceptarás lo último, y las pestes corren detrás de los mejores filetes de humanidad. saben dónde está la buena carne.la peste siempre desborda vulgares y secas chorradas que considera sabiduría propia. algunas de sus observaciones favoritas son:<br /><br />- no es cierto eso de TODOS malos. dices que todos los policías son malos. pues bien, no lo son. he conocido algunos buenos. existe el policía bueno.<br />no te concede posibilidad de explicarle que cuando un hombre se pone ese uniforme, es el protector pagado de las cosas del tiempo presente. está aquí para procurar que las cosas sigan como están. si te gusta como están las cosas, entonces todos los polis son polis buenos. si no te gusta cómo están las cosas, entonces todos los polis son malos. sí existe lo de TODOS malos. pero la peste está impregnada de estas hueras filosofías caseras y no las abandonará. la peste, incapaz de pensar, se aferra a la gente... hosca y definitivamente y para siempre.<br />- no estamos informados de lo que pasa, no tenemos las soluciones auténticas. hemos de confiar en nuestros gobernantes.ésta es tan jodidamente estúpida que no quiero ni comentarla. en realidad, bien pensado, no enumeraré más comentarios de la peste porque empiezo ya a ponerme malo.<br />en fin. pues bien, esta peste no necesita ser una persona que te conozca por el nombre o la dirección. la peste está en todas partes, siempre, dispuesta a lanzar su apestoso y envenenado rayo mortífero sobre ti. recuerdo una época concreta en la que tuve suerte con los caballos. estaba en Del Mar con coche nuevo. todas las noches después de las carreras elegía un motel nuevo, y después de una ducha y de cambiar de ropa, me metía en el coche y recorría la costa y buscaba un sitio bueno para comer. por un sitio bueno quiero decir un lugar en el que haya poca gente y den buena comida. parece una contradicción. quiero decir, si la comida es buena, habrá mucha gente. pero como muchas aparentes verdades, ésta no lo es necesariamente, a veces la gente va en manadas a sitios donde dan absoluta basura. así que todas las noches hacía el peregrinaje buscando un sitio en que diesen bien de comer y que no estuviese lleno de chiflados. me llevaba tiempo. una noche tardé hora y media en localizar un sitio. aparqué el coche y entré. pedí una tajada de carne a la neoyorquina, patatas fritas, etc., y allí me quedé sentado tomando café y esperando que llegara mi comida. el comedor estaba vacío; la noche era maravillosa. luego, justo cuando llegó mi filete a la neoyorquina, se abrió la puerta y allá entró la peste. por supuesto, te lo suponías. había treinta y dos taburetes allí, pero TUVO QUE coger el que estaba a mi lado y empezar a charlar con la camarera mientras comía su donut. era un auténtico imbécil. el diálogo rasgaba las tripas. apestosas y necias memeces, el hedor de su alma bailoteaba en el aire destrozándolo todo. me metía justo suficiente codo en la bandeja. la peste hace muy bien lo de meter justo suficiente codo en la bandeja. tragué el filete Nueva York y luego salí y me emborraché tanto que perdí las tres primeras carreras del día siguiente.<br />la peste está en todo lugar en que trabajes, en todos los sitios en los que estás empleado. yo soy carne de peste. una vez trabajé en un sitio en que había uno que llevaba quince años sin hablar con nadie. cuando yo llevaba dos días allí, me soltó un rollo de más de media hora. estaba completamente loco. una frase era sobre un tema y la otra sobre otro sin relación alguna. lo que me parece muy bien, si no fuera que lo que decía era material rancio muerto soso y apestoso. le conservaban en su puesto porque era un buen obrero. «un buen trabajo por un buen jornal». hay por lo menos un loco en cada lugar de trabajo, una peste, y siempre me eligen a mí. «les gustas a todos los locos», es una frase que he oído en trabajo tras trabajo. no es alentadora. quizás las cosas mejoraran si todos comprendiéramos que quizás hayamos sido pestes para alguien una u otra vez, aunque no lo supiéramos. mierda, que horrible pensamiento, pero es muy probable que sea cierto y quizás nos ayude a soportar la peste. no hay, en realidad, un tipo cien por cien. todos poseemos locuras y taras diversas de las que nosotros no somos conscientes pero sí todos los demás. ¿cómo íbamos a quedarnos si no quietos en el corral? sin embargo, debemos admirar al hombre que toma medidas contra la peste. frente a la acción directa, la peste tiembla y pronto se aferra a otro sitio. conozco a un hombre, una especie de poeta-intelectual, del tipo animoso y lleno de vida, que tiene un gran letrero colgado en la puerta de casa. no lo recuerdo exactamente pero más o menos dice así (y lo dice en una maravillosa letra de molde):<br />a quien pueda interesar: telefonéame, por favor, para concertar una cita cuando quieras verme. no contestaré llamadas que no espere. necesito tiempo para mi trabajo. no permitiré que asesines mi trabajo. comprende, por favor, que lo que me mantiene vivo me hará más agradable contigo y para ti cuando por fin nos veamos en condiciones de tranquilidad y calma.<br />admiré aquel letrero. no lo consideré algo presuntuoso o una sobrevaloración egoísta. era un buen hombre en el buen sentido y tenía el valor y carácter necesarios para afirmar sus derechos naturales. vi el cartel por primera vez por casualidad, y después de mirarlo y de oírle a él dentro, volví a mi coche y me largué. el principio de la comprensión es el principio de todo y hora es de que algunos de nosotros empecemos. por ejemplo, nada tengo contra los love-ins siempre que NO SE ME OBLIGUE A ASISTIR. ni siquiera estoy contra el amor, pero hablábamos de la peste, ¿no es cierto?<br />incluso yo, que soy carne de peste selecta, incluso yo me enfrenté una vez a una peste. andaba, por entonces, trabajando doce horas de noche, Dios me perdone y Dios perdone a Dios, pero, aun así, aquella apestosísima peste no podía evitar telefonearme todas las mañanas hacia las nueve. me acostaba sobre las siete y media y, tras un par de botellas de cerveza, solía arreglármelas para dormir un poco. lo tenía todo minuciosamente cronometrado. y él me hacía siempre la misma vieja y vulgar jugada. sólo quería saber que me había despertado y oír mi voz destemplada contestarle. él tosía, maullaba, carraspeaba, escupía. «escucha», le dije por fin, «¿por qué demonios me despiertas siempre a las nueve? sabes que trabajo toda la noche. ¡tengo un turno de doce horas! ¿por qué diablos insistes en despertarme a las nueve? »<br />-creí -dijo- que pensabas ir a las carreras. quería cogerte antes de que salieras para el hipódromo.<br />-escucha -dije-, la primera apuesta es a la una y cuarenta y cinco, además ¿cómo diablos piensas que voy a apostar en las carreras trabajando doce horas de noche? ¿cómo demonios crees que puedo trabajar tanto? tengo que dormir, cagar, bañarme, comer, joder, comprar cordones nuevos para los zapatos. toda esa mierda. ¿es que no tienes sentido de la realidad? ¿no te das cuenta de que cuando llego del trabajo me han estrujado totalmente? ¿no te das cuenta de que no queda nada? no podría llegar siquiera al hipódromo. no tengo fuerzas ni para rascarme el culo. ¿por qué diablos sigues telefoneándome a las nueve todas las mañanas?<br />su voz tembló de emoción como se dice...<br />- quería cogerte antes de que te fueras al hipódromo.<br />era inútil. colgué el aparato. luego, cogí una caja grande de cartón. y cogí el teléfono y lo metí en el fondo de aquella caja grande de cartón. y rellené la maldita caja sólidamente con trapos. lo hacía todas las mañanas cuando llegaba y sacaba el teléfono cuando me despertaba. así maté a la peste. vino a verme un día.<br />- ¿cómo es que ya no contestas al teléfono? -me preguntó.<br />-meto el teléfono en una caja de trapos cuando llego a casa.<br />-¿pero no te das cuenta de que al meter el teléfono en una caja de trapos, simbólicamente estás metiéndome a mí en una caja de trapos?<br />le miré y dije, muy lenta y calmosamente:<br />- sí me doy cuenta.<br />nuestra relación nunca volvió a ser igual a partir de entonces. un amigo mío, un hombre mayor que yo, pero lleno de vida y no artista (gracias a Dios) me dijo: «McClintock me telefonea tres veces al día. ¿aún te llama a ti?- no, ya no.<br />todos se ríen de los McClintocks, pero los McClintocks no se dan cuenta nunca de que son los McClintocks. es muy fácil distinguir a un McClintock: llevan todos una libretita de tapas negras llena de números de teléfono. si tienes teléfono, cuidado. la peste se apoderará de tu teléfono, asegurándote primero que no es conferencia (lo es) y luego empezará a descargar su interminable y venenosa perorata en el oído del desdichado oyente, esos tipos peste-McClintock son capaces de hablar horas, y aunque intentes no escuchar es imposible no hacerlo y sientes una especie de melancólica simpatía por el pobre individuo que está al otro agónico extremo del hilo.<br />quizás algún día se construya, reconstruya, el mundo, de modo que la peste, en virtud de la generosidad de sistemas claros y vida decente no sea ya la peste. existe la teoría de que crean la peste cosas que no deberían existir. mal gobierno, atmósfera viciada, relaciones sexuales jodidas, una madre con un brazo de madera, etc. nunca sabremos si llegará o no la sociedad utópica. pero de momento aún tenemos esas áreas jodidas de humanidad con las que hay que tratar: las hordas del hambre, los negros los blancos y los rojos, las bombas que duermen, los love-ins, los hippies, los no tan hippies, Johnson, las cucarachas de Albuquerque, la mala cerveza, la blenorragia, los editoriales apestosos, esto y lo otro y lo de más allá, y la Peste. la peste aún está aquí. yo vivo hoy, no mañana. mi utopía significa menos peste AHORA. y estoy seguro de que me gustaría oír tu historia. estoy seguro de que cada uno de nosotros soporta uno o dos McClintocks. puede que me hicieses reír con tus historias sobre el McClintockpeste. ¡¡¡¡Dios, lo que me recuerda!!!! ¡QUE NUNCA HE OIDO REIRSE A UN MCCLINTOCK!<br />piénsalo.<br />piensa en todas las pestes que hayas conocido y pregúntate si se han reído alguna vez. ¿se han reído?<br />Dios mío, y ahora que lo pienso, no es que yo me ría gran cosa. no puedo reírme más que cuando estoy solo. ¿habré estado escribiendo sobre mí mismo? una peste apestada por pestes. piénsalo. toda una colonia de pestes retorciéndose y clavando colmillo y 69-ando. ¿¿69-ando?? encendamos un chester y olvidemos el asunto. hasta mañana. mañana te veo. metido en una caja de trapos y lindas tetitas de cobra.<br />hola. ¿no te desperté, verdad? no creo.<br /><br /><br />Notas sobre la peste, Charles Bukowski. Extraído de "La máquina de follar".Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-64487960406034320812009-03-13T09:46:00.000-07:002009-03-13T09:59:09.767-07:00Dicen de tus ojos que son dos faltas.<br />Te atravesó la ansiedad de quererlo todo.<br />Ya no te perdés por ir a la feria y conseguir<br />baratijas. Ni manos ni muñecas que estén<br />de oferta. A veces te nombro, como quien no<br />quiere la cosa, esperando tenerte presente.<br />Se dicen de vos muchas cosas. Despertabas<br />fantasías entre todos. La sirena que no fue.<br />Los ojos que no están. La hembra que cedió.<br />El hierro fundido con el fuego. Todo eso, y<br />más, se dice. Me regocija pensar que alguna vez<br />te tuve. La proximidad necesaria, nada de<br />exageraciones. Levantar una mano y saber que<br />no iba a tocarte. Pero existías o, no me avergüenza<br />decirlo, existía. Me dabas la posibilidad de<br />saberme algo. Me perdía en fantasías, como<br />todos. Cómo es que dos ausencias y tu cuerpo,<br />tallado por tus manos, lo conseguían...no es difícil<br />saberlo. Sos de esos seres que despiertan certidumbre.<br />No sos obvia, no. Tus fantasías te son merecidas.<br />No creo que alguien consiga, nunca, tener tanta luna<br />sentada en una terraza.Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-66211084554817037462009-03-02T17:22:00.000-08:002009-03-02T17:23:49.285-08:00<div align="left">Tengo veinte años </div><div align="left">También mis ojos tienen veinte años </div><div align="left">y sin embargo no dicen nada</div>Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-83036485915202658902009-02-25T14:22:00.000-08:002009-02-25T14:31:20.836-08:00Mi misterio es simple: no sé cómo estar viva.De seguro no nací con un instructivo que me explique, o simplemente me dicte cómo vivir. La improvisación, ¿es un arte? Si no lo es, debería. Cada día de mi vida lo empiezo preguntándome: ¿Qué querés hacer hoy? Puedo crear dramas, comedias y hasta documentales. ¡Es tan entretenido improvisar! Uno no sabe en qué cama va a acabar...con qué demonio tendrá que lidiar. Pero no todos improvisan. Diariamente, conozco gente que definitivamente no sabe cómo improvisar. Temen errar, confundirse al elegir personas, lugares, medios. No imagino qué se cuentan en las reuniones: "Hoy tuve un día muy organizado, ¿sabe usted? Casi me paso de parada, pero gracias a dios, nada pasó, estoy aquí, sano y salvo." o "He conocido a la mujer de mi vida. Pasaremos todas nuestras vacaciones en la cabaña, tendremos dos hijos; y mantendré la misma amante durante varios años, claro." Por mi cuenta, ya lo saben, prefiero ir eligiendo. Casi una lotería. Existen días en los que simplemente quiero estar tirada en mi cama. Un ventilador, música, libros. Los hay otros en los que no soporto el tedio, simplemente salgo, y si se me antoja, conozco gente. Todo depende de mi ánimo, por supuesto. A veces tengo ganas de reir, por momentos no tengo ganas de saludar ni a mis vecinos. Esa es una tarea difícil, parece que cuanto más empeñada está una en pasar desapercibida, más sociable se ha despertado la gente.<br />A menudo hay que redondear: prefiero el desorden, el caos.<br />¿Que hasta cuándo?<br />Temo que sea para siempre.Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14197626.post-52126861341625648312009-01-09T22:25:00.001-08:002009-01-09T22:26:07.905-08:00Vulgaria...sí, VulgariaDe modo que, perdida la esperanza de creerme inteligente o apasionado, me queda la menos presuntuosa de saberme sincero. Para saberme sincero he empezado estas notas, en las que castigo mi mediocridad con mi propio y objetivo testimonio. Es cierto que el mundo rebosa de vulgares, pero no de vulgares que se reconozcan como tales. Yo sí me reconozco. Por otra parte, comprendo que este orgullo absurdo no me brinda nada, como no sea un bochornoso fastidio de mí mismo. Ahora bien ¿de qué depende mi vulgaridad? ¿Con qúe, con quién debo medirla, compararla? Que la reconozca en mis acciones, en mi intenciones, en mis torpezas,no significa un encono especialmente destinado a mi carácter. Tampoco los otros -salvo inseguras excepciones- me parecen geniales. Sí, todo el mundo me parece vulgar, pero eso no prueba nada, con excepción de que mi concepto de lo excelso, de lo destacable, de lo extraordinario, no es nada vulgar, ya que lo reputo inalcanzable. ¿Entonces? Entonces nada.<br /><br /><br />Ya lo subí hace más de dos años atrás.<br />Pocas veces me sentí tan reconocida.Ornellahttp://www.blogger.com/profile/17715323077847676449noreply@blogger.com5