domingo, enero 04, 2009

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

7 Comentarios:

A la/s lun ene 05, 07:13:00 a.m. 2009, Blogger r dijo...

llameseme simple, rustico, primario: el volar nunca me ha importado, aunque es cierto que el amor se me escapa volando a menudo.
opa, tal vez tenia con el narrador mas similitudes de las que suponia.

 
A la/s lun ene 05, 09:10:00 p.m. 2009, Blogger Ebria de mí. dijo...

Es de mis poemas favoritos. Love Girondo!

 
A la/s mar ene 06, 06:04:00 a.m. 2009, Blogger r dijo...

ornella, lo hemos dicho muchas veces, el mundo tiende a la homoestasis: cuando vos estas mas tranquila, y tus problemas estan de vacaciones dandote un respiro, me toca a mi el quilombo.

 
A la/s mar ene 06, 08:17:00 p.m. 2009, Blogger Ebria de mí. dijo...

Wait...
te conozco?
:O

 
A la/s mié ene 07, 01:19:00 p.m. 2009, Blogger Ebria de mí. dijo...

Ahá...
recobré la memory.
Que loco, llegué a tu blog sin saber quien eras. (¿Tan pequeño ibas a ser, mundo?) jaja
rochivazquez es el mio
Besos
:)

 
A la/s sáb ene 10, 01:33:00 p.m. 2009, Anonymous Anónimo dijo...

ya son muchos los que van recuperando la memoria, te acordás?, valga la redundancia, jeje.

Como decía Margarita Jusid, Cuidáte Queréte, Ojito, Oj....

 
A la/s jue mar 05, 06:15:00 p.m. 2009, Blogger Alguien dijo...

no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

 

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