Diario Amoroso

¿Cuándo empieza el amor auténtico?
Al principio fueron eclipses, fuego, cortocircuitos, ralámpagos y fuegos artificiales; después, incienso, hamacas, drogas, vinos, perfumes; luego, espasmo y miel, fiebre, fatiga, calor, corrientes de fuego líquido, fiestas y orgías; a continuación, sueños, visiones, luz de velas, flores, pinturas; luego, páginas de un libro, un poema y, por último, risas y castidad.
¿En qué momento se hunde el cuchillo tan profundamente que la carne empieza a llorar de amor?
Al principio, poder, poder, luego, la herida, y amor, y amor y miedos, y la pérdida del yo y la ofrenda y la esclavitud. Al principio era yo quien dominaba y amaba menos; luego amé más, y luego la esclavitud. Esclavitud de su imagen, de su olor, el ansia, el hambre, la sed, la obsesión.



Fuego
Diario amoroso (1934-1937)
Anaïs Nin

de tan perdida que estoy
creo que se prenden cosas
como señales de algo que llega
pero nunca viene.

Palais de Glace

Mucho sueño, pero sueño de las entrañas, sueño mental.
Qué sorpresa, me encuentro tan resignada, sin ninguna gana de dormir la siesta y descansar estos enemigos que luchan internamente, que luchan contra nada: la defensa desapareció recientemente. Vamos, anímense impíos, que ya casi acaban por terminar su trabajo, de hecho lo hicieron muy bien. Pensé que tenía una fuente inagotable de impulsos de supervivencia, pero no, aunque a veces me olvide y quiera alcanzar un estado semi-siddharta, soy un ente, un ente que tiene límites. Y tal vez todo este tipo de dolores y debilitamientos corporales sean la muestra de lo que ocurre puertas adentro. Pero qué clase rara de exposición, a la que nadie concurre. Solía tener público más interesado.

_Quiero volver a mi autoexilio, de donde nadie me sacaba, por más que quisiera. Donde me encerraba y creía que mi tiempo era algo realmente valioso, cómo poder desperdiciarlo, cómo poder arriesgarme a perder, sabiendo que el sentimiento siempre falla, traiciona.

-Qué hiciste con tantas verdades adquiridas en soledad? Más tarde creíste conocer una nueva manera de ver el mundo, creíste que estabas equivocada. Había sido un desperdicio eso del exilio, te creíste esa sanata. Pensabas que en verdad, debía ser más maravilloso compartir un suspiro con alguien, que engullir un libro sola.


_Cuándo fue eso? Cuándo me equivoqué tanto? Era más inteligente hace dos años que ahora.

(...)

Le digo que las citas son literarias. Sólo sirven cuando se relacionan con las ideas, no con la experiencia. Que nadie me diga: "Lo que siento por ti lo dijo Nietzche con estas palabras".

Herman Hesse
Marcel Proust
Ernesto Sábato
Ernest Hemingway
Rembrandt
Franz Kafka
Lord Byron
Guy DeMaupassant
Thomas Mann

No tenía ganas de que me decepcionaras.

All you need is love...

Todo lo que necesito es amor, pero ¿qué se hace cuando el amor te juega en contra? ¿Cuando dejás pasar el tiempo esperando que lo que soñás se cumpla, y mientras tanto vivís la imposible realidad que jamás hubieras aceptado? ¿Qué hacés vos? ¿Qué hago yo?

Cansada

Bassssssta de sufrir...todo lo que pasa, me hace mal, nunca una novedad que me beneficie, nunca nada. Nada bueno.

Estoy tratando de decirte que me desespero de esperarte.
Estoy tratando de seguir siendo quien siempre fui,
la que dejaba, abandonaba, seguía de largo: "yo paso".
Esa que sin decir no, sin necesidad de imponer distancia,
estaba kilométricamente alejada de los otros.
Me protegía, sabía lo que no quería. También lo que quería, pero eso no existía.
Ahora comprendo que me desvanecí, que la vulnerabilidad me sigue, camina a
mi lado. Que me estaba protegiendo de mí misma, de mis necesidades...pero qué libre era.

A quien entre acá, le doy la bienvenida con mi "entrada" número 100 y le cuento que mi capacidad creativa está venida a menos, puede saltearse tranquilamente muchos meses hasta que encuentre algo de mi sangre, de mi mente. Estoy en un tiempo muerto, donde más que crear recojo vivencias de otros, y espero que cambie. Creo que si creo y reinvento, voy a lograr desahacerme, olvidarme, ser plenamente.

Llevaba un cartel pegado en la frente: “se busca perrito caliente que me quiera ciegamente”. Usaba perfume del caro, vestía de Gaultier, llevaba diez días llorando y apenas sin comer.Contaba que el amor la estaba matando, decía que un hombre no sabía tratar a una mujer..."Mira, chica, si buscas un chico para siempre, que ni beba, ni fume, ni le guste la música estridente, que sólo piense en ti, que muera por tu amor: Te digo que Romeo y Julieta no eran de este planeta." En la barra de ese bar ella volvió a llorar...se había creído la historia de Julieta y Romeo. Le dije "chica, verás, si te sirve de consuelo: Yo busco perrita caliente que me quiera locamente".